Foi há quarenta anos, agora ele lembra muito bem. Quando os tempos ficaram difíceis e os pais decidiram que o quarto do alto da escada, que antes era dele, passaria a receber hóspedes. Ele só tinha sete anos. Um dos inquilinos foi o minerador de opala. O homem que certa noite roubou o carro da família e, ali dentro, parado num caminho deserto, cometeu suicídio. O homem cujo ato desesperado despertou forças que jamais deveriam ter sido perturbadas. Forças que não são deste mundo. Um horror primordial, sem controle, que foi libertado e passou a tomar os sonhos e a realidade das pessoas, inclusive os do menino. Ele sabia que os adultos não conseguiriam — e não deveriam — compreender os eventos que se desdobravam tão perto de casa. Sua família, ingenuamente envolvida e usada na batalha, estava em perigo, e somente o menino era capaz de perceber isso. A responsabilidade inescapável de defender seus entes queridos fez com que ele recorresse à única salvação possível: as três mulheres que moravam no fim do caminho. O lugar onde ele viu seu primeiro oceano.

Eis um livro que eu demorei séculos para ler! Comprei O Oceano no Fim do Caminho há muito tempo e comecei a ler animadamente, quando me deparei com uma estória completamente diferente do que eu esperava. Aquilo me desapontou e eu desisti do livro. Na MLI 2015, me forcei a finalizar a leitura. Terminei. 

Antes de mais nada, quero deixar claro que confesso aceitar a genialidade de Neil Gaiman. Em diversos momentos, consegui enxergar a história d'O Pequeno Príncipe: um livro contado do ponto de vista de uma criança, mas que não é especificamente um livro de crianças.